Después de dos álbumes de rock corporativos insípidos y de bajo precio, David Bowie decidió que la mejor manera de revitalizar su motivación y musa era someterse a un relativo anonimato durante un tiempo como miembro de una banda.
Así que formó Tin Machine, una ruidosa banda de hard rock compuesta por la sección rítmica de finales de los 70 de Iggy Pop (Hunt y Tony Sales) y Robert Fripp, como Reeves Gabrels en la guitarra.
Pero para escapar de su sonido comercial de los ochenta, abrazó el más ronco de los clichés del rock: la banda de hard rock juvenil, con miembros intercambiables, letras francamente politizadas y sexualizadas, y un sonido enraizado en el blues y el rock clásico.
Es el tipo de cosas que cualquier encarnación de Bowie de los setenta habría rechazado.
Ciertamente, el álbum en sí es una escucha más agradable que los dos álbumes anteriores de Bowie. Gabrels, a pesar de todos sus excesos, puede ser un guitarrista apasionante, y de vez en cuando se le ocurren algunos coros memorables ('Prisoner of Love', 'Amazing', 'Baby Can Dance'). Aún así, la única razón para escuchar a Bowie en primer lugar es escapar de la banalidad del tipo de música adoptada por Tin Machine.
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